sábado, 18 de março de 2017

matina

Há um gosto
metálico
atrás dos lábios
que estão secos
sem teu nome

surrado
pelos beduínos
é a colônia de
fungos azuis

confundir
as flores silvestres
que lavram
a terra acre e correm
como se a rapsódia
da pequena sala

sequestrasse
tudo que sinto (...)

é o destino
das filigranas
de Sol estilhaçadas
nessa relva
com miçangas de orvalho








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